Pinturas.
Músicas.
Mágicas.
Gravuras.
Teatro.
Cinema.
Rosa.
Prosa.
Sem rima, por favor.
Definhando.
Envelhecendo.
Morrendo.
Vivendo.
Chovendo [espinhos negros].
Sangue escorrendo pelos olhos.
Cansados.
Sempre a esperar uma anormalidade,
algo que fuja do cotidiano.
Olhos turvos, cegos por uma manta negra.
Inteligentes.
Brutalmente sábios.
Tímpanos fechados permanentemente.
Sem audição.
Lábios travados por um corte profundo.
Sem fala.
Sentidos abandonados,
atos meticulosamente calculados.
Friamente.
- Você não é mais um humano.
Esses são meus parafusos desconcertantes.
Não tente consertá-los.
Amargue o gosto da vitória.
Enfim, quem ganhou mesmo ?
O coração.
The last years of my life.
Le Clown De Théâtre
4 comentários:
ainda me bestifico
em ler o que tu escreve.
"é saudade, então, e mais uma vez
de você fiz o desenho mais perfeito que se fez"
cara, sinceramente, já cansei dessa dor causada.
amo-te.
=)
"e um dia choverá muito... e toda mágoa com chuva sairá".
^^
^^
guh.
essas poesias me lembram boas coisas.até as mais tristes.
;*
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