Edvard Munch, Skrik (1893)Você.
minha dor.
meu amor.
meu rancor.
Dor que insiste em me assombrar.
Eternamente.
O horror de te ver
e não sorrir como você...
com você.
Não aproveitar esse momento teu.
Por quê ?
Por que não deixas sorrir contigo?
E se deixar...
Será que consigo?
Só posso sentir,
E não a ter
aqui, num cantinho só nosso.
Dói.
por Le Clown De Théâtre
