La fin des jours

Carlos Schwabe, La mort du fossoyeur

Palavras soltas.

Sem nexo.

E ele lá,

sentado.

Esperando algo chegar.

E o vento traz o aviso

como uma leve brisa:

''Levanta-te, oh ser amaldiçoado!''

Perambula pela ruacomo o pior das criaturas.

Sem sentir, ouvir, digerir.

Transformado em um fantasma,

Ele roda a cidade

procurando algo.

Algo que nem ele mesmo sabe o que é(ou será).

Algo inexistente no seu vocabulário,

pois ele nunca...

nunca sentiu, ouviu, digeriu.

Não aquilo que busca.

E ele segue, nas tardes infernais

e noites frias que tanto admira.

Buscando algo que parece nunca encontrar.

Ele acha a busca,

apesar de sofrer,

hilária.

Pois pensa em sorrir,

tentando achar o que procura.

Tarde da noite,

o céu é testemunha.

Céu, fantasmas, demônios, caos.

Anjos da noite que como ele,

buscam algo desconhecido.

É o fim dos dias, dizem.