Clarice, Oh Lispector!

Hoje não escreverei,
escrevendo.
Sentir um perfume doce em letras e versos,
enquadrados em vidros belos.
Sem querer rimar, rimo o mimo de suas palavras.
Essas palavras sujas de tua timidez corajosa,
Oh senhora das horas.
Leve-me para teu mundo sombrio, carregado de sorrisos marotos
e sombras distorcidas.
Cheio de rosas desbotadas é o teu mundo, Clarice.
A alvorada de tuas palavras, ricas em desesperança concreta e bela,
adentra meu corpo como um vírus.
Ah, Clarice, se soubesses como choro...
Agradeço por ter assassinado meu coração,
o mesmo que você rifou.
Clarice, sempre. Amor.

Le Clown De Théâtre

ps: Texto escrito em homenagem à Clarice Lispector. Segue abaixo, o texto ''Rifa-se um coração'' de autoria da mesma.


Rifa-se um coração.

Rifa-se um coração quase novo.
Um coração idealista.
Um coração como poucos.
Um coração à moda antiga.
Um coração moleque que insiste em pregar peças no seu usuário.
Rifa-se um coração que na realidade está um pouco usado,
meio calejado, muito machucado
e que teima em alimentar sonhos,
e cultivar ilusões.
Um pouco inconseqüente
que nunca desiste de acreditar nas pessoas.
Um leviano e precipitado,
coração que acha que Tim Maia estava certo
quando escreveu… “não quero dinheiro,eu quero amor sincero, é isso que eu espero…”.
Um idealista…
Um verdadeiro sonhador…
Rifa-se um coração que nunca aprende.
Que não endurece,
e mantém sempre viva a esperança de ser feliz,
sendo simples e natural.
Um coração insensato que comanda o racional
sendo louco o suficiente para se apaixonar.
Um furioso suicida que vive procurando relações
e emoções verdadeiras.
Rifa-se um coração que insiste em cometer sempre os mesmos erros.
Esse coração que erra, briga, se expõe.
Perde o juízo por completo em nome de causas e paixões.
Sai do sério e, às vezes revê suas posições
arrependido de palavras e gestos.
Este coração tantas vezes incompreendido.
Tantas vezes provocado.
Tantas vezes impulsivo.
Rifa-se este desequilibrado emocional que,
abre sorrisos tão largos que quase dá pra engolir as orelhas,
mas que também arranca lágrimas e faz murchar o rosto.
Um coração para ser alugado,
ou mesmo utilizado por quem gosta de emoções fortes.
Um órgão abestado
indicado apenas para quem quer viver intensamente e,
contra indicado para os que apenas pretendem passar pela vida
matando o tempo,defendendo-se das emoções.
Rifa-se um coração tão inocente que se mostra sem armaduras.
Um órgão que quando parar de bater
ouvirá o seu usuário dizer para São Pedro na hora da prestação de contas:
'' O Senhor pode conferir'', eu fiz tudo certo,
só errei quando coloquei sentimento.
Só fiz bobagens e me dei mal
quando ouvi este louco coração de criança
que insiste em não endurecer e, se recusa a envelhecer”.
Rifa-se um coração, ou mesmo troca-se por outro
que tenha um pouco mais de juízo.
Um órgão mais fiel ao seu usuário.
Um amigo do peito que não maltrate tanto o ser que o abriga.
Um coração que não seja tão inconseqüente.
Rifa-se um coração cego, surdo e mudo,
mas que incomoda um bocado.
Um verdadeiro caçador de aventuras que,
ainda não foi adotado, provavelmente,
por se recusar a cultivar ares selvagens ou racionais,
por não querer perder o estilo.
Oferece-se um coração vadio, sem raça, sem pedigree.
Um simples coração humano.
Um impulsivo membro de comportamento até meio ultrapassado.
Um modelo cheio de defeitos que,
mesmo estando fora do mercado,
faz questão de não se modernizar,
mas vez por outra,constrange o corpo que o domina.
Um velho coração que convence seu usuário
a publicar seus segredos e,
a ter a petulância de se aventurar como poeta.


Clarice Lispector

Untitled 6

Pinturas.

Músicas.

Mágicas.

Gravuras.

Teatro.

Cinema.

Rosa.

Prosa.

Sem rima, por favor.

Definhando.

Envelhecendo.

Morrendo.

Vivendo.

Chovendo [espinhos negros].

Sangue escorrendo pelos olhos.

Cansados.

Sempre a esperar uma anormalidade,

algo que fuja do cotidiano.

Olhos turvos, cegos por uma manta negra.

Inteligentes.

Brutalmente sábios.

Tímpanos fechados permanentemente.

Sem audição.

Lábios travados por um corte profundo.

Sem fala.

Sentidos abandonados,

atos meticulosamente calculados.

Friamente.

- Você não é mais um humano.

Esses são meus parafusos desconcertantes.

Não tente consertá-los.

Amargue o gosto da vitória.

Enfim, quem ganhou mesmo ?

O coração.

The last years of my life.

Le Clown De Théâtre

Lembrete...

I am a tree.
Fallen apart.
Waitin' for a gardener
to take care of me
Summer, winter, spring...
No, I'm a tree.
My roots got cold now.
Snow on it.
Oh, come to me, sun.
Rise, tree, rise.
I'm looking for a gardener.
I think I've found the gardener.
She's over there, in that corner.
In the grass.
I still can see...
But I must wait.
The gardener ain't ready to feed my roots.
Our roots.
I am a tree, hell! I can wait.
I've been waiting all my life...
How can't a tree be patient?
Ah, I still have to learn.
Hey gardener, I'm here.
I won't go anywhere.
I'm a tree anyway.
Come...whenever you want.
Feel free to see this tree.
Dawn in my roots now.
I feel hope.
The gardener will come.
I just need...to....

Rise, tree, rise!


Le Clown De Théâtre



''Buck up - never say die. We'll get along!'' - Charles Chaplin

Path of Flowers, Le Clown De Théâtre

Pintou sua vida em toques requintados.
Acertou-me.
Como um relâmpago,
Acertou-me.
E ali, sós,
percorri todas suas curvas.
Observei até as mínimas imperfeições.
As mesmas que tanto admiro.
Eu disse:
- Vejo luz e borboletas multicoloridas brincando juntas.
Sorri.
Um sorriso feliz, aquele que sempre faço quando contemplo a beleza.
- Que luz! Que belo.
Beleza que transcede a linha do normal, diferente de tudo que já vi, ouvi, senti.
Olho-te. Desejo-te.
Fico perplexo, como pode haver tanta beleza num ser só.
Você é inexplicável em palavras.
Observo-te. Aprendo. Ensino.
Hoje, sei que vivo.
Trevas? Nunca mais.
Tua luz alimenta-me.
Seduz minha alma sombria.
Conforta.
Você tem essência.
Doce como o cheiro da tua pele.
Espero.
Espero.
Espero.


Mas, o fim, revela-se o começo.

Le Clown De Théâtre

Dead Cold Killer

Pulp Fiction, Quentin Tarantino

- Fui contratado hoje.
- É? Que ótimo. O que vai fazer?
- Matar.
Mortos morrem? Mortos matam? Mortos amam?
Sentiu então o vento norte passar violentamente sobre seus cabelos castanhos,
Embaraçando-os.
Escolheu a trilha sonora perfeita.
Foi à caça.
Eram 2 horas da manhã.
A festa ainda estava sem graça.
- Olá. Fui contratado para matar. Posso te matar?
- Oh! Estou surpresa! Mas, desculpe-me, a resposta é não.
Mais um cigarro.
Mortos amam para matar? Mortos matam para amar?
- Esse é o fim, baby.
Boom!
- Isso foi a experiência mais incrível da minha vida. Obrigado, assassino.
- De nada, baby.
Sorriso estampado.
Silêncio nos olhos.
- E vi beleza. Eu vi. Olhos não podem mentir.
Respostas concretas?
Não, baby. Não.
Inexplicável.

Le Clown De Théâtre

No, Thanks.

Hope, Le Clown De Théâtre

Try to understand. I'm not a wicked player. I can't play anyway. I'm a looser. Being crashed every night. Hurt me up. I don't feel it anymore. I don't care as well. Kill me? Won't take me out of your blowin' mind, dear.I don't want to see you. I don't want to talk to you. I don't want you close to my home. I want you to cry like a baby in the rain. See you that night was a pain in the arse, you're so out of style, out of me... You're evil. So, don't call me, don't you ever try! or I'll kill you. Good Bye, slut.

Le Clown De Théâtre

Venus

Nascita di Venere, Sandro Botticelli -c. 1482–1486

Minha flor.

Amor.

Calor.

Amo-te tão facilmente quanto vejo beleza nos teus olhos marejados.

Ah, marejar...

Velejar...

Velejar em teus versos inocentes, inteligentes.

Percorrer teus braços calorosos, amigáveis.

Celebrar tua vida, tuas belezas e incertezas.

Amor.

Petrifico tua imagem em cartas simbólicas

e despejo tudo em meu subconsciente mofado de sentimentos velhos.

Bela.

Bela dona de sorriso fácil, olhar meigo porém severo,

cabelos límpidos e longos fios castanhos.

Teu andar causa arritmia cardíaca.

Tua beleza impenetrável é o mistério do século.

Revolucionária.

Revolucionas o mundo, o meu mundo, o teu mundo.

Não apenas com um cabelo tingido de roxo.

Será tão simples assim?

Não. Teu ato revolucionário é não ter medo de mostrar tua beleza

para todos,

mostrando teus dentes perfeitinhos e sorriso perfumado.

Exibindo tua franqueza, leveza, destreza...

Acalmando tormentas, pacificando corações, aliviando dores.

Tua existência? Matéria de estudo meu.

''Ela existe.''

Amo-te, Linda Ainda Inda.

Le Clown De Théâtre

ps:. Texto inspirado em uma amiga.

Carta de Despedida

Obrigado à todos que acreditaram em mim.
Obrigado à todos que não acreditaram.
Por anos busquei a morte.
E hoje, nessa cadeira elétrica, ela me abraça forte e diz:
- Olá, amigo, Vim te buscar. Vamos?
Pensar em todos os momentos felizes de minha vida?
Não, eu só pensei nela.
Ela, Ela, Ela e Ela.
E depois, neles.
Os Três seres mais importantes da minha vida.
Pedir perdão.
Perdão.
E tenho a morte como testemunha.
Tudo aquilo que deixei de fazer por eles...
Perdão.
Olho nos olhos negros da morte,
Dou um sorriso sincero e aliviado, e digo:
- Vamos, amiga. Estou pronto.



Le Clown De Théâtre