Do you have 18 seconds to spare?

A Saidêra, por favor!

2008-10-25T21:45:00.000-07:00

Sabe os cadaços desamarrados?
Começo a entender como amarrá-los de forma firme.
Precisei de mais uma dose pra entender.
Burrice.
Ou preguiça?
Admito, agora.
Mas daí eu vou.
Já até pedi a saidêra (a primeira).
Vou sorrindo.
Pois os morros azuis já estão a esperar minha chegada.

Le Clown De Théâtre

Saudade

2008-10-05T23:29:00.000-07:00

Fiz uma casinha branca
Lá no pé da serra
Prá nós dois morar
Fica perto da barranca
Do Rio Paraná
A paisagem é uma beleza
Eu tenho certeza
Você vai gostar
Fiz uma capela
Bem do lado da janela
Prá nós dois rezar
Quando for dia de festa
Você veste o seu vestido de algodão
Quebro meu chapéu na testa
Para arrematar as coisas do leilão
Satisfeito eu vou levar
Você de braço dado
Atrás da procissão
Vou com meu terno riscado
Uma flor do lado e meu chapéu na mão

(Elpídio dos Santos)

Ah, Morro Azul...
Sem palavras.
Visões.
Impressões.

Saudade.

Le Clown De Théâtre

O doce sabor do nada

2008-09-09T06:53:00.000-07:00

Acordar.
Tomar banho.
Tomar café.
Não escolher a roupa.
Trabalho.
Cansaço.
Suor.
Calor.
Almoço.
Merda, esqueci de cortar os tomates.
Mais calor.
Mais trabalho.
Dignificante.
Sem sabor.
Pêra.
Aula.
Vento sul.
Jogo nele palavras soltas.
Pois sem nexo, sem gosto, sem almoço...
sem osso...
Casa.
Pensamentos inúteis, sem vento para aquecê-los.
Doença.

Outro dia.
Mudam os agentes,
sobram os restos.
O nada e o tudo.
Sem valor, sem dor, sem graça.
Patinetes, férias, outono.
Outono?
Sem folhas vermelhas caídas.
Indolor, faça-me um favor:
Dê-me o troco, pois vivo de sobras.

Le Clown De Théâtre

A cegueira surda

2008-06-23T00:31:00.000-07:00

Eu vejo
a sutil onda do ar;
o carro estacionado na porta do meu apartamento;
o vidro quebrado da porta da padaria;
o tumor maligno no pulmão esquerdo;
o desaparecimento do som do teu olhar;
a ausência do cheiro inconfundível do (seu) cabelo;
o borbulhar do aquário;
cenas de filmes que já vi
e daqueles que sonho todas as noites;
a chuva cair;
a dor aparecer nas noites de domingo.
Eu vejo sem ver.
Eu canto sem saber a letra.
Eu sou morto pela ausência.

Le Clown De Théâtre

Sacred Sick Poem About Darkness

2008-06-02T22:59:00.000-07:00

Começa assim devagar,
calmo como uma madrugada fria.
Depois vem os metais, sons que acalmam e conseguem me satisfazer.
O ambiente é próprio e comum.
O medo de mudar fica aqui, do lado da minha cama bagunçada, cheia de trapos velhos.
Olhando para uma mesa em cacos, escuto o piano longe.
Perto.
Perto do coração que ama alucinadamente,
um pouco secretamente, mas aparentemente na dose certa.
Agora, como sempre, as madrugadas me deprimem. Sempre foi a fuga da manhã mesmo, ora bolas.
E esse quarto que tanto reflete minha mente, meu ser...
O quarto sou eu.
Bagunçado, cheio de idéias e escuro de dia...claro a noite.
Claro como a depressão pós-nascimento de um garoto ansioso.
Rápido como o pensamento do ancião.
Manchado, rasgado, roubado,
sigo a existência sóbria temendo o amanhã, o hoje e o sempre.
E nem mesmo o dó, o ré e o mi conseguem me motivar.
Oh céus.
Vivo hoje, respiro amanhã e mastigo ontem por uma única razão.
Então, rasgando esse texto moribundo e matando esse poeta que vos escreve:
nunca irão entender a escuridão do quarto.
Nem eu.

Le Clown De Théâtre

Olhos severos, amor eterno

2008-04-10T10:01:00.001-07:00

Luz dos meus olhos,
tu és dona do meu corpo e alma.
Soberana do meu ser,rainha do meu pensar,
arquiteta do meu sonhar.
Tu és senhora da minha vida,
e com poesia,
tento demonstrar todo o meu amor.
Tu, e só tu, comanda esse naco de carne ambulante
que é perdidamente apaixonado por você.
E só você controla essa mente turbulenta,
com maestria e perfeição.
Sendo portanto,
a dona do meu coração.

Le Clown De Théâtre

A viagem da Rainha de Vestidinho Xadrez e o Lamento do Bobo da Corte

2008-03-29T21:19:00.000-07:00

Até parece que perdi meu olhar
quando ela partiu dizendo um ''até logo'' choroso.
Um ''tevejoembrevemeuamor'' medroso e doloroso,
que flechou meu coração já apaixonado,
mergulhado em amores que nunca tive e que,
por algum motivo
recebi.
Então, quando a vi dobrando a esquina pela última vez,
corri e entreguei meu braço.
-Pra você nunca esquecer de mim.
Então a vi ir embora pela segunda vez.
Dias depois, a sensação de mutilação era evidente.
Sem saber, fui tragado para um fosso.
Sem ela, estava mutilado,
não prestava nenhum agrado.
Era triste.
Não comia.
Não bebia.
Só conseguia ver a imagem fixa dela,
com aquele vestidinho xadrez e anteninhas amarelas,
o vento esvoaçava suas vestes vagarosamente,
como se aquele momento estivesse congelando lentamente.
E seu sorriso inteligente,
ria pra mim com uma certeza espetacular.
Era minha rainha.
E hoje sei como é a dor de não a ter aqui.
Apenas sigo a renovar as lágrimas já secas por outras molhadas,
esperando o dia do retorno,
quando sentirei novamente o cheiro do seu perfume,
tocarei sua face macia e branca como a neve,
olharei em seus olhos e encontrarei os meus,
beijarei sua boca como o beija-flor toca as flores,
cantarei para você em todos os tons conhecidos,
darei um abraço apertado como o bicho-preguiça abraça a árvore,
encontrarei minha redenção em ti.
Dançaremos ao som do canto dos pássaros,
e de um piano calmo, com toques refinados.
E não conseguirei desviar os meus olhos dos teus,
pois nada se parece com o teu olhar.
E aqui poderia passar
o resto da noite a lamentar,
o bobo da corte a chorar,
por sua rainha destemida.
Enquadrar e moldurar teu sonhar.
Fixar tua imagem na mente até cegar.
Só não não consigo parar de chorar
tampouco de te amar.
E nesse ritmo frenético posso morrer,
mas também posso esperar.
Pois começo de hoje contar,
os dias as horas os minutos,
esperando a hora de te reencontrar.
Sempre a lembrar,
dos teu sorriso certo
e dos teus olhos nos meus.

Le Clown De Théâtre

A Dor do Velho Pássaro

2008-03-10T05:11:00.000-07:00

Ontem fui ao médico,
tentar saber a cura para minha dor sem remédio.
Encontrei um amigo ao longo da Avenida Coelhinho Zé da Silva Qualquer.
Foi tudo muito rápido, acendemos um cigarro cada e nos perguntamos porque diabos sempre nos vimos sentados naquele mesmo banco de praça, fumando cigarros e conversando sempre as mesmas coisas.
Eu já não suportava mais aquilo então disse-lhe que tinha que ir ao médico e saí daquela condição tediosa e por vezes mentirosa para uma sinceridade que sempre tive mas nunca usei.
Segui rumo ao hospital, eu realmente tinha que ir lá. A dor era fatal, não me dava trégua. A cada dia que se aproximava o fatídico momento do meu pássaro vermelho voar para bem longe de minha alma o lamento doía mais.
Eu já não dormia, tampouco comia. À noite, chorava. Um uivo demorado, e lágrimas brotavam como cachoeiras de águas límpidas e tão sinceras que ficavam gravadas para todo o sempre na minha pele. E, até quando estávamos perto um do outro, chorava por dentro um pobre homem fadado à solidão, dentro da escuridão de seu quarto bagunçado. Um velho arruinado, que sempre foi mal-tratado por seus pássaros coloridos antigos e injustiçado por seus erros vitrais. Um senhor de idade que, perto do fim, achou um novo começo.
Chegando ao consultório médico, falei sem hesitar que era um caso crônico e urgente, e perguntei ao doutor se ele poderia receitar alguma droga que fizesse essa dor passar. Com a feição apática, o médico me disse que meu caso era crônico, porém não tão urgente. Disse-me que eu estava sofrendo de algo que os humanos chamam de medodasaudadeouperdadealguémamado. Achei o nome da doença tão grande, complicado e aglutinado que logo perguntei o que poderia fazer se meu passarinho vermelho tinha que voar além-mar.
O doutor então, transtornado ao ver um velho de olhos marejados amar tanto seu pássaro, comoveu-se por fim e disse que eu deveria aceitar, aprender e me adaptar à situação.
A verdade era que o pássaro vermelho também gostava muito do velho senhor, mas tinha que voar em busca de um alimento que ele nunca ofereceu.
Exausto, expressei ao doutor toda minha gratidão pelos conselhos bravos e voltei para casa. Durante o percurso, continuava a sentir a dor, porém não ligava mais.
Decidi amar e só amar (tanto) você, meu pássaro de canto suave e olhos pacíficos. Por você viverei e morrerei todos os dias, esperando vosso retorno.
Deixei então, rolar mais uma (de muitas por vir ainda) lágrima na minha face ressecada pela idade, antes de voar ao encontro da orquestra cinematográfica que fiz pra ela.

Le Clown De Théâtre

Fábrica de sonhos

2008-02-18T05:54:00.000-08:00

Nesses dias sombrios, frios por natureza
há um refúgio.
Onde poder é tudo.
Sem pensar, ou pensando demais,
cada indivíduo consegue construir seu próprio mundo.
Viaja-se.
Então, você vê uma linda cabana, iluminada pelos primeiros raios de uma manhã chuvosa.
Há livros, filmes e café em abundância.
Então você lembra de todo o horror que a realidade pode trazer.
Todas as mazelas que o mundo pode ter.
Então você pensa que está doente.
Doente por querer sonhar.
E, propositalmente, você busca a cabana,
um lar.
E o mundo real reclama, marca fisicamente seu corpo com cicatrizes e lágrimas sofridas.
Essa casa é escura.
E quando todo o horror de uma sociedade real te machuca,
a única coisa que você quer é voltar a sonhar,
Ficar em uma bolha, num cantinho.
Vê o rosto amado, dizendo:
- Bom Dia, meu pesinho.
Essa é a fábrica de sonhos.
Pois quem a tem,
é um drogado e um maldito sonhador
que tenta fugir de uma sociedade opressora e cruel.
Fabricar sonhos é perigoso,
viver neles ( e deles ) é uma utopia.
E ali, só ali, é possivel construir um mundo próprio.
Inteiramente nosso.

Le Clown De Théâtre

O conto maquiado dos senhores Ontem, Hoje e Amanhã

2008-02-08T00:07:00.000-08:00

Hoje, como ontem, não consegui dormir.
E hoje, como ontem, escrevo.
Porém hoje, como não fiz ontem, começo a escrever sem saber a razão
tampouco o ''sobre'' ou o ''como''.
E sei que ao término disso tudo, vou olhar e cuspir algo como '' Horrível''.
Então, escrevo sem medo, como ontem.
Mas sem saber se é um poema ou uma sentença.
Sei que sentenciarei minha alma à um ser iluminado.
And that's for sure, mate.
E sei também que a minha ausência não será sentida.
Por isso, sentenciei meus dedos, minhas mãos e todo o resto do meu corpo
à uma reclusão em algum canto desse quarto que insiste em querer me expulsar pra bem longe.
Egoísmo?
Talvez.
E se for, foda-se.
E hoje, como ontem, quero sair dessa gaiola infernal e voar para longe.
Para algum lugar frio.
Ontem, como não tenho hoje, tenho mais certezas do que antes.
Obrigado.
E o hoje, depois do ontem, penetrou na minha alma de uma forma indestrutível,
de mãos dadas com o amanhã.
O ontem fica atrás, cutucando com vara curta o hoje.
Até chegarem à um coração onde só existe uma pessoa.
Então os senhores hoje e amanhã, cansados do irritante ontem, viram-se e gritam:
- Vai se foder, seu pedacinho de merda!
Ontem se foi, assim como a primavera.
E levou consigo más recordações.
Hoje, como amanhã, querem ir embora.

Le Clown De Théâtre

Ela é...

2008-01-15T19:11:00.000-08:00

Minha flor,
meu amor,
sem peso nem dor.

Uma folha caída e levemente amarelada,
com tons e ritmos que a fazem ser descontrolada,
sem ela, nada brilhava.

E era escuro,
E sabendo que era duro,
viver sem essa presença...

A tua presença.

E chega de parafrasear,
de modéstia e
de tentar ser um poeta.

As palavras aqui escritas foram rabiscadas por mãos calejadas, sofridas.
Por um cérebro que não quer mais pensar no possível erro.
Por um coração completamente apaixonado.
Por uma alma totalmente conquistada.

Minha cúmplice,
Meu jardim.
Meu céu e meu chão.

Meu plano.
Minha caixinha de música.
Meu coração.
Meu mundo.

Meu amor.

E, por quais motivos devo continuar a escrever?
Se não há simplesmente uma palavra para descrever,
o que sinto, o que vivo, o que é você.

Passaria eu aqui a eternidade a escrever,
o que é você ou o que você deve ser,
sem parar para ver?

Não, eu não sou tão ousado assim,
prefiro viver e ver,
quem é esse ser
e o que ele é para mim.

Le Clown De Théâtre

ps: Homenagem à um ser que salvou minha vida. Parabéns.
ps2: Escrito ao som de Music Box do The Cinematic Orchestra.

Situação pós-morte-em contrução

2008-01-10T06:05:00.000-08:00

E não é que o pós existe?!
Chegou com surpresas agradáveis,
com gostos inigualáveis
e uma calma pertubadora.
E o velho consegue digerir toda aquela segurança transmitida,
a leveza e emoção de ter a perna protegida.
Não lê mais seu jornal,
tampouco escuta o tal do Magal!
Consegue apenas sentir a essência da paz que, finalmente, consegue ter.
E ela é doada gentilmente
por uma alma pura e que respira sentimento.
Uma Afrodite interna,
que aparece nos sonhos e em todas as esquinas escuras do labirinto que é sua cabeça pertubada,
como uma luz que cura sua alma, corpo e mente.
A cura.
Chegou a hora do velho ser feliz, afinal.
Plenamente feliz.
E é esse o segredo do pós.
Ele é construído aos poucos, não pré-fabricado.
E isso, o velho não leu em nenhum jornal ou livro.
Ele vive.

Le Clown De Théâtre

Situação-pré-morte-anunciada

2008-01-06T04:54:00.000-08:00

A pele morta
de um falso socialista,
sem ser exibicionista, sério!
Somente o começo do fim do sonhador que tentava ser realista.
Tal relato, o fato fantasiado de metáforas, segue abaixo:

Hoje acordei cedo.
E entenda isso como ''acordar nos horários certos'', segundo minha querida mãe.
O dia começou com aquele cinza particular no céu que só essa cidade tem.
E chegou junto com o medo... ah, o medo.
Esse me acompanhou por todo trajeto do ônibus das 5:30 am até a minha casa e, por mais que o mandasse ir embora impondo minutos ininterruptos de Radiohead e algumas lágrimas sinceras, ele insiste em ficar ao meu lado!
Que canalha!
Culpe as velhas e eternas dúvidas de um ser em movimento - ação - reação -emoção.
Incógnitas recentes que potencialmente não deveriam existir.
Exemplos próximos que não deixam de ordenar: ''Pára! Olha pra esquina que lá vem carro! Esqueceu o que aconteceu antes?!''.
Mas, novamente, o órgão mais estúpido do corpo humano teima em não escutar o seu amigo lá de cima.
Adiantaria saber, acertar, montar, planejar e ganhar se a bomba ainda está ligada,
aliada à própria piada
que é isso tudo?
O que fazer, oh céus?
Bem, pra começar...
Um nice dream
com uma generosa dose de Boodles British Gin,
por favor.
O depois?
Espere o pós,
se é que tal coisa existe.

Le Clown De Théâtre

Azul, Sul

2007-12-29T22:29:00.000-08:00

E ele escreve.
Retorna das cinzas,
oh escuras cinzas.
O verso é escrito em linhas certas,
corretas.
Fluindo calmamente,
com mente,
demente,
pertinente.
Algo sóbrio e certo,
perto.
Portas são abertas e fechadas,
com a velocidade aumentada.
E na freqüência do vento sul,
que serpenteia os campos e brejos do mais puro ambiente azul.
Ele escreve.
Com certeza,
pureza,
sem avareza.
Com a alma purificada.
E a beleza.
Ele escreve.

Le Clown De Théâtre

Au revoir

2007-12-22T14:15:00.000-08:00

Vou quebrar as regras e dizer um adeus temporário. Após um estágio de 10 dias de auto-destruição, ontem vi algo lindo que quero pra mim. E isso não dá pra comprar mesmo com todo o PIB Luxemburguês.
Vi algo extraordinariamente lindo, algo que fez com que sentisse um frio na espinha dorsal e meu fígado parcialmente destruído se mover estranhamente.
Enfim, isso fez com que eu tomasse uma decisão drástica. Eu disse: ' Eu quero isso pra mim também'. Para que eu consiga isso, tenho que passar por algumas fases. A primeira, será a recuperação física e psicológica. E, conseqüentemente, passarei uns tempos sem ser visto. Não vou escrever, ler, ver, ouvir, falar.
Em suma, passarei um tempo fora do ar. Tempo esse que é indeterminado agora, mas o momento vai determinar o tempo.
Então, sem mais ou menos, adeus.

Le Clown De Théâtre

Erros Vitrais

2007-11-25T22:54:00.000-08:00

Um parque bem arborizado, climatizado,naturalmente criado.
Ambientes intimistas, bucólicos.
Folhas caídas no chão úmido e coberto de musgo.
Um banco, ligeiramente molhado pelo orvalho.
Senta-se então, com seu jornal.
Tinha a pele enrrugada pelos anos de trabalho e sofrimento,
Cabelos brancos e olhos azuis.
Vestia um jaleco preto, simples e obsoleto, e carregava seu jornal matinal.
Apesar de sua aparência frágil, o velho tinha um ar jovial no olhar.
Lia calmamente as letras tortas de jornalistas infames.
Via os anúncios publicitários e demonstrava certo ceticismo com o olhar.
Após várias páginas viradas, algo prende sua atenção { Ah, o velho e bom poder de persuasão }.
Era um anúncio publicitário que dizia: ''Compre os sonhos Mërk e dê adeus aos seus erros de vidro.''.
Ele leu seguidamente, depois parou e olhou para uma figueira frondosa que estava ali perto.
Pensou em toda sua vida e em todas as roupagens, esteriótipos, ações mal calculadas, escudos e barreiras que ele criou.
Por razões fracas e imundas.
Medo, revolta sem bases teóricas justificáveis.
Aparentemente transtornado, cede uma lágrima sofrida aos erros gramaticais de sua vida e quebra os vitrais de sua mente arrependida.
Joga o jornal no cesto de lixo e,
Sente a lágrima ainda quente no seu rosto.
Começa a caminhar pelas trilhas mal pavimentadas de sua mente calejada por um falso moralismo doente.
Descreve-se então, na realidade e sem metáforas, como uma farsa.
Chega a brisa matutina e seca então a lágrima da farsa,
deixando um sentimento sujo e nostálgico.
E o velho jaz ali no banco, suas mãos frias e arrependidas.
No pedaço de papel guardado no seu bolso esquerdo, escreve:
''Finda-se aqui uma vida. Começa-se outra.''

Le Clown De Théâtre

Duas Noites

2007-11-20T04:54:00.000-08:00

Uma coruja branca,
busca alimento na noite.
Neruda, Saramago, Tolstoy, Pessoa...
Letras tortas.
A busca de clareza, beleza, certeza.
Cinco pessoas, um círculo harmonioso.
Um lápis e um pedaço de papel.
Dois olhos.
Quatro olhos que transformam-se em seis rios transcedentes.
Sentimentos perceptíveis que acalmam.
A emoção dos afagos.
A dúvida e a saudade pós-encontro.
O mártir débil e cego.
O coração palpitante em uma noite doente.
O paladar aguçado.
O gosto de uva e o cheiro floral.
O prazer de uma conversa, um abraço e um beijo.
A mudança brusca de ambiente.
A dúvida do querer e da objetividade de uma busca aparentemente mútua.
A pressão indevida,
corretamente observada e corrigida,
com mais um beijo.
O calor.
A intensidade das ações.
O devaneio, acompanhado de lábios doces e carregado de prazer.
A despedida com gosto de ''quero mais''.
O ''já se foi'' e a desesperança póstuma.
O julgamento.
As lembranças de uma noite prazerosa.
Doce e azedo.
Salgado e amargo.
A alma satisfeita.
O fim falsamente nostálgico.
A cama.
Uma boa noite [pra você].

Le Clown De Théâtre

Limonada

2007-11-12T22:57:00.000-08:00

Portão aberto.
- Mas como? Se a chave está trancada do lado de dentro da porta à esquerda da privada do vizinho da esquina amigo do teu pai que se encotra dentro de um prostíbulo na Rua 16 com a Avenida do Conde?
Queria escrever contos.
Queria escrever poemas e contos.
Nada de romances.
Queria coisas curtas, breves, rápidas intensas, negras, amarelas, sujas, brochantes, apaixonantes, amaldiçoadas e feridas.
Queria uma máquina.
Queria remédios para dormir.
Queria um cigarro.
Agora mesmo.
Queria uma rosa
Morta pelo calor do ódio e orgulho.
Queria comer algo diferente de Miojo à noite depois da aula.
Queria não ser trágico.
Queria ler Neruda.
Queria ser ET.
Queria acabar com as mazelas mundiais,
Queria solucionar as minhas primeiro.
Queria nadar de roupa
Queria ser carpinteiro.
Queria beber com Saramago, Pessoa, Assis, Quintana, Cartola e Noel.
Queria morrer no céu.
Queria ser uma metáfora
Queria não escrevê-las.
Queria um abraço forte e verdadeiro
Queria espadas para matar o amigo carteiro.
- Olá, o que você quer de mim?
- Saber o que quer.
- Quero saber o que queres de mim!
- Quero que me ame profundamente, intensamente, fielmente, tolamente, eternamente. Aceitas?
- Talvez. O que eu ganharia com isso?
- Um coração só teu. Faça o que quiser dele. Mas não tentes enganá-lo. O contrato será registrado no céu, inferno e purgatório. Se quebrar, receberás o castigo.
- Há riscos...
- Aceitas ou não?
Quero fazer 25 anos.
Quero pintar o rosto.
Quero um barco e um banco.
Quero surfar em prantos.
Quero não fazer rimas.
Quero ser niilista.
Quero matar você.
Quero ser narcisista
Quero amar você
Quero ser tolo, mané .
Quero ser frio, calculista.
Quero congelar.
Quero não pontuar esse texto
Quero esquecer o que é vermelho, trevo, frevo
Quero fazer o impossível
Quero a função metalingüística.
Quero....
- Aceitas ou não?

Le Clown De Théâtre

ps:. Aviso: Apatia permanente. Afastem-se ou assumam o risco de tentar a salvação.

Break

2007-11-02T23:51:00.000-07:00

Ah, essa escuridão.
Tão saborosa.
Sabor galinha caipira.
- Mãe, faltou energia.
Assim como Dylan nos filmes.
- Um cigarro a mais não te matará.
Sem palavras.
Sem compreensão.
Ah, os pássaros chegaram para alegrar-me.
- Não, são só urubus querendo você, seu lixo.
Calor.
Jurei não falar mais no calor dessa cidade escaldante,
que recebe, às vezes, a alcunha de ''portal do inferno''.
Sim, suporto o calor como faço com minha própria existência.
Sem falar, sem gosto, cheiro (sinusite).
- Não há prazer nisso, guri.
- Aprenda, então.
- Você é um tolo. E um porco chuvinista também.
Mente vazia, sem trocadilhos.
Até as obsuridades de uma mente suja conseguem enganar o rapaz.
Mais um cigarro.
- Não consigo mais olhar pra você e ver o que conseguia ver antes.
- Que bom! Chá?
Eterno dilema.
Abrir a janela?
Ah, ela está aberta há algum tempo.
Esperando o vento certo para, rispidamente, tocar minha face.
Eternamente, esperar.
Creio que ele está perto.
Falta um pouco de força à esse vento.
Sim, ele possui um potencial enorme.
Assoprar?
Não. Deixa ele atravessar minha janela naturalmente.
Apatia.
Temporária.

Le Clown De Théâtre

Clarice, Oh Lispector!

2007-10-27T12:22:00.000-07:00

Hoje não escreverei,
escrevendo.
Sentir um perfume doce em letras e versos,
enquadrados em vidros belos.
Sem querer rimar, rimo o mimo de suas palavras.
Essas palavras sujas de tua timidez corajosa,
Oh senhora das horas.
Leve-me para teu mundo sombrio, carregado de sorrisos marotos
e sombras distorcidas.
Cheio de rosas desbotadas é o teu mundo, Clarice.
A alvorada de tuas palavras, ricas em desesperança concreta e bela,
adentra meu corpo como um vírus.
Ah, Clarice, se soubesses como choro...
Agradeço por ter assassinado meu coração,
o mesmo que você rifou.
Clarice, sempre. Amor.

Le Clown De Théâtre

ps: Texto escrito em homenagem à Clarice Lispector. Segue abaixo, o texto ''Rifa-se um coração'' de autoria da mesma.

Rifa-se um coração.

Rifa-se um coração quase novo.
Um coração idealista.
Um coração como poucos.
Um coração à moda antiga.
Um coração moleque que insiste em pregar peças no seu usuário.
Rifa-se um coração que na realidade está um pouco usado,
meio calejado, muito machucado
e que teima em alimentar sonhos,
e cultivar ilusões.
Um pouco inconseqüente
que nunca desiste de acreditar nas pessoas.
Um leviano e precipitado,
coração que acha que Tim Maia estava certo
quando escreveu… “não quero dinheiro,eu quero amor sincero, é isso que eu espero…”.
Um idealista…
Um verdadeiro sonhador…
Rifa-se um coração que nunca aprende.
Que não endurece,
e mantém sempre viva a esperança de ser feliz,
sendo simples e natural.
Um coração insensato que comanda o racional
sendo louco o suficiente para se apaixonar.
Um furioso suicida que vive procurando relações
e emoções verdadeiras.
Rifa-se um coração que insiste em cometer sempre os mesmos erros.
Esse coração que erra, briga, se expõe.
Perde o juízo por completo em nome de causas e paixões.
Sai do sério e, às vezes revê suas posições
arrependido de palavras e gestos.
Este coração tantas vezes incompreendido.
Tantas vezes provocado.
Tantas vezes impulsivo.
Rifa-se este desequilibrado emocional que,
abre sorrisos tão largos que quase dá pra engolir as orelhas,
mas que também arranca lágrimas e faz murchar o rosto.
Um coração para ser alugado,
ou mesmo utilizado por quem gosta de emoções fortes.
Um órgão abestado
indicado apenas para quem quer viver intensamente e,
contra indicado para os que apenas pretendem passar pela vida
matando o tempo,defendendo-se das emoções.
Rifa-se um coração tão inocente que se mostra sem armaduras.
Um órgão que quando parar de bater
ouvirá o seu usuário dizer para São Pedro na hora da prestação de contas:
'' O Senhor pode conferir'', eu fiz tudo certo,
só errei quando coloquei sentimento.
Só fiz bobagens e me dei mal
quando ouvi este louco coração de criança
que insiste em não endurecer e, se recusa a envelhecer”.
Rifa-se um coração, ou mesmo troca-se por outro
que tenha um pouco mais de juízo.
Um órgão mais fiel ao seu usuário.
Um amigo do peito que não maltrate tanto o ser que o abriga.
Um coração que não seja tão inconseqüente.
Rifa-se um coração cego, surdo e mudo,
mas que incomoda um bocado.
Um verdadeiro caçador de aventuras que,
ainda não foi adotado, provavelmente,
por se recusar a cultivar ares selvagens ou racionais,
por não querer perder o estilo.
Oferece-se um coração vadio, sem raça, sem pedigree.
Um simples coração humano.
Um impulsivo membro de comportamento até meio ultrapassado.
Um modelo cheio de defeitos que,
mesmo estando fora do mercado,
faz questão de não se modernizar,
mas vez por outra,constrange o corpo que o domina.
Um velho coração que convence seu usuário
a publicar seus segredos e,
a ter a petulância de se aventurar como poeta.

Clarice Lispector

Untitled 6

2007-10-23T22:59:00.000-07:00

Pinturas.

Músicas.

Mágicas.

Gravuras.

Teatro.

Cinema.

Rosa.

Prosa.

Sem rima, por favor.

Definhando.

Envelhecendo.

Morrendo.

Vivendo.

Chovendo [espinhos negros].

Sangue escorrendo pelos olhos.

Cansados.

Sempre a esperar uma anormalidade,

algo que fuja do cotidiano.

Olhos turvos, cegos por uma manta negra.

Inteligentes.

Brutalmente sábios.

Tímpanos fechados permanentemente.

Sem audição.

Lábios travados por um corte profundo.

Sem fala.

Sentidos abandonados,

atos meticulosamente calculados.

Friamente.

- Você não é mais um humano.

Esses são meus parafusos desconcertantes.

Não tente consertá-los.

Amargue o gosto da vitória.

Enfim, quem ganhou mesmo ?

O coração.

The last years of my life.

Le Clown De Théâtre

Lembrete...

2007-10-23T01:13:00.000-07:00

I am a tree.
Fallen apart.
Waitin' for a gardener
to take care of me
Summer, winter, spring...
No, I'm a tree.
My roots got cold now.
Snow on it.
Oh, come to me, sun.
Rise, tree, rise.
I'm looking for a gardener.
I think I've found the gardener.
She's over there, in that corner.
In the grass.
I still can see...
But I must wait.
The gardener ain't ready to feed my roots.
Our roots.
I am a tree, hell! I can wait.
I've been waiting all my life...
How can't a tree be patient?
Ah, I still have to learn.
Hey gardener, I'm here.
I won't go anywhere.
I'm a tree anyway.
Come...whenever you want.
Feel free to see this tree.
Dawn in my roots now.
I feel hope.
The gardener will come.
I just need...to....

Rise, tree, rise!

Le Clown De Théâtre

''Buck up - never say die. We'll get along!'' - Charles Chaplin

2007-10-19T16:11:00.000-07:00

Path of Flowers, Le Clown De Théâtre

Pintou sua vida em toques requintados.
Acertou-me.
Como um relâmpago,
Acertou-me.
E ali, sós,
percorri todas suas curvas.
Observei até as mínimas imperfeições.
As mesmas que tanto admiro.
Eu disse:
- Vejo luz e borboletas multicoloridas brincando juntas.
Sorri.
Um sorriso feliz, aquele que sempre faço quando contemplo a beleza.
- Que luz! Que belo.
Beleza que transcede a linha do normal, diferente de tudo que já vi, ouvi, senti.
Olho-te. Desejo-te.
Fico perplexo, como pode haver tanta beleza num ser só.
Você é inexplicável em palavras.
Observo-te. Aprendo. Ensino.
Hoje, sei que vivo.
Trevas? Nunca mais.
Tua luz alimenta-me.
Seduz minha alma sombria.
Conforta.
Você tem essência.
Doce como o cheiro da tua pele.
Espero.
Espero.
Espero.

Mas, o fim, revela-se o começo.

Le Clown De Théâtre

Dead Cold Killer

2007-10-15T23:42:00.001-07:00

Pulp Fiction, Quentin Tarantino

- Fui contratado hoje.
- É? Que ótimo. O que vai fazer?
- Matar.
Mortos morrem? Mortos matam? Mortos amam?
Sentiu então o vento norte passar violentamente sobre seus cabelos castanhos,
Embaraçando-os.
Escolheu a trilha sonora perfeita.
Foi à caça.
Eram 2 horas da manhã.
A festa ainda estava sem graça.
- Olá. Fui contratado para matar. Posso te matar?
- Oh! Estou surpresa! Mas, desculpe-me, a resposta é não.
Mais um cigarro.
Mortos amam para matar? Mortos matam para amar?
- Esse é o fim, baby.
Boom!
- Isso foi a experiência mais incrível da minha vida. Obrigado, assassino.
- De nada, baby.
Sorriso estampado.
Silêncio nos olhos.
- E vi beleza. Eu vi. Olhos não podem mentir.
Respostas concretas?
Não, baby. Não.
Inexplicável.

Le Clown De Théâtre

No, Thanks.

2007-10-13T12:45:00.000-07:00

Hope, Le Clown De Théâtre

Try to understand. I'm not a wicked player. I can't play anyway. I'm a looser. Being crashed every night. Hurt me up. I don't feel it anymore. I don't care as well. Kill me? Won't take me out of your blowin' mind, dear.I don't want to see you. I don't want to talk to you. I don't want you close to my home. I want you to cry like a baby in the rain. See you that night was a pain in the arse, you're so out of style, out of me... You're evil. So, don't call me, don't you ever try! or I'll kill you. Good Bye, slut.

Le Clown De Théâtre

Venus

2007-10-08T23:23:00.000-07:00

Nascita di Venere, Sandro Botticelli -c. 1482–1486

Minha flor.

Amor.

Calor.

Amo-te tão facilmente quanto vejo beleza nos teus olhos marejados.

Ah, marejar...

Velejar...

Velejar em teus versos inocentes, inteligentes.

Percorrer teus braços calorosos, amigáveis.

Celebrar tua vida, tuas belezas e incertezas.

Amor.

Petrifico tua imagem em cartas simbólicas

e despejo tudo em meu subconsciente mofado de sentimentos velhos.

Bela.

Bela dona de sorriso fácil, olhar meigo porém severo,

cabelos límpidos e longos fios castanhos.

Teu andar causa arritmia cardíaca.

Tua beleza impenetrável é o mistério do século.

Revolucionária.

Revolucionas o mundo, o meu mundo, o teu mundo.

Não apenas com um cabelo tingido de roxo.

Será tão simples assim?

Não. Teu ato revolucionário é não ter medo de mostrar tua beleza

para todos,

mostrando teus dentes perfeitinhos e sorriso perfumado.

Exibindo tua franqueza, leveza, destreza...

Acalmando tormentas, pacificando corações, aliviando dores.

Tua existência? Matéria de estudo meu.

''Ela existe.''

Amo-te, Linda Ainda Inda.

Le Clown De Théâtre

ps:. Texto inspirado em uma amiga.

Carta de Despedida

2007-10-02T06:22:00.000-07:00

Obrigado à todos que acreditaram em mim.
Obrigado à todos que não acreditaram.
Por anos busquei a morte.
E hoje, nessa cadeira elétrica, ela me abraça forte e diz:
- Olá, amigo, Vim te buscar. Vamos?
Pensar em todos os momentos felizes de minha vida?
Não, eu só pensei nela.
Ela, Ela, Ela e Ela.
E depois, neles.
Os Três seres mais importantes da minha vida.
Pedir perdão.
Perdão.
E tenho a morte como testemunha.
Tudo aquilo que deixei de fazer por eles...
Perdão.
Olho nos olhos negros da morte,
Dou um sorriso sincero e aliviado, e digo:
- Vamos, amiga. Estou pronto.

Le Clown De Théâtre

Oldness

2007-09-23T22:34:00.000-07:00

Untitled, Unknown Artist

Velha.

Sinta-se Velha.

Sinta a velhice chegando e acalmando todas as tuas células ainda ativas.

Como um calmante natural.

Sinta-se apaziguada,

restaurada,

descansada.

Dance com ela,

converse,

ame,

minta,

acalme-se,

fume-a,

aprenda,

faça tudo isso e muito mais com ela.

Pois serão companheiras até....

Até o dia que ela consiga sugar todas suas energias.

Velhice, Amiga inevitável.

Para alguns.

Viva a velhice na plenitude de seu conhecimento.

Ame-a.

Odei-a.

Seja um jovem velho.

Não escolha,

Ensine.

Velhice.

por Le Clown De Théâtre

Un grand silence

2007-09-11T22:48:00.001-07:00

Velimir Trnski, Silence

Sentamos.

Nós três.

Calados, comemos.

Um almoço com desprezo

e degustado com rispidez.

Calados ficamos.

Calados saímos.

Sentimentos humanos detestáveis.

Orgulho, remorso, vergonha e raiva ( temporária ).

Quietos permanecemos.

O resto do dia.

Um prato sujo.

Uma xícara de chá.

Solitários.

Permanecemos assim.

Silenciosamente sós.

por Le Clown De Théâtre

18 secondes pour le lever de soleil (aka 18 sekúndur fyrir sólarupprás )

2007-09-03T22:15:00.000-07:00

Sólarupprás, Faskrudsfjordur - Ísland

Ah, momento sublime.

Aquele que nunca esqueceu.

Só saberás o preço

quando sentires os primeiros raios do sol

esquentando teu corpo nu.

Sabes que um dia te encontrarei, oh eu.

E nesse dia, sentaremos juntos,

fumaremos juntos,

conversaremos...

sobre o raiar do sol.

Espero que seja de uma manhã fria.

Amo manhãs frias.

Espero que gostes também, oh eu.

E não rias de minhas baboseiras neo-românticas.

Não consegues sentir a beleza do momento?

Ah, desprezo teu humor negro nesses segundos preciosos, oh eu.

Isso, se tiveres algum...

Esperarei até o último segundo,

até que aprendas a arte de apreciar a beleza do infinito.

Pensas que pode com essa força?

Pobres cegos aqueles que pensam assim, oh eu.

Espero que não penses...

pois quando encontrar-te cortarei teus bagos fora!

Falo sério, oh eu.

Deves apreciar a coisa toda como um poder.

Poder que não podemos possuir ou controlar.

Ah, eu... quando encontrar-te, enviarei-te flores.

Forçarei saídas e conversas calorosas...

sobre algum escritor norte-americano vagabundo.

Ah, eu...espero que gostes de Bukowski.

Ao menos isso, seu verme!

Espero-te ansioso.

Nos veremos por aí,

antes do último raio poente

secar aquela gota de suor teu

que escorre lentamente,

oh eu.

por Le Clown De Théâtre

Je suis...

2007-08-24T11:40:00.000-07:00

Clarice Lispector, Tentativa de ser alegre, 1975

Ele queria ter a certeza

De que vai dar certo.

Algum dia.

Algo que ele fez...

faz.

Como 2+2=4

Mas como não se fala em ciência exata,

fica a esperar.

Algo que possa satisfazê-lo.

Plenamente.

Profundamente.

Intensamente.

A fraqueza,

que vez ou outra visita-o...

Será os três copos de suco de maracujá?

Agregado à falta de algo...

alguém...

- Sinceramente, acho que deverias volver.

- Sinceramente, acho que não.

- Razões?

- Várias.

- O que vai fazer então?

- Eu preciso andar.

O velho andarilho começa então,

uma peregrinação

dentro de si.

A busca de um resquício de alma,

No auge de sua jovem velha vida

Ele busca.

Enquanto continua

a brincar com palavras.

por Le Clown De Théâtre

Un peu rapide

2007-08-18T23:53:00.000-07:00

Paul Klee, Angelus Novus (1920)

Um pouco de sal.

Mais rápido,

vasculha lembranças.

Diga oi.

- Oi.

- Olá moço, como vai você?

Espantoso.

Lembre o que ela te fez.

- Estou ótimo.

Sarcasmo.

Ela sabe.

- Então, como vai na faculdade?

Não seja sincero.

- Horrível. Não tenho tempo para mais nada a não ser ler livros ridículos

sobre uma sociedade hipócrita e é claro, fumar um cigarro de tempos em tempos.

Longo demais.

Seja rápido e impiedoso.

- Hmmm, pensei que estivesse gostando. Olha... eu...

Não permita isso!

- Tem um cigarro?

Pergunta certa na hora perfeita.

Ela está surpresa!

- Tenho sim. Aqui está.

Fume e não olhe diretamente nos olhos.

- Olha, eu realmente não queria causá-lo problemas.

Pausa para um trago.

- Podemos ser apenas amigos?

Resista!

- Claro que sim.

Mentira!

Não quer mais minhas valiosas dicas?

Ótimo.

Silêncio.

- Hmm. Ok. Então... você me desculpa?

{Abriu o mais profundo e sombrio quarto de sua mente.

Fumou o último trago.

Jogou o cigarro no chão.

Olhou diretamente naqueles olhos escuros

que tentavam escapar atrás de um óculos.

Mais silêncio.

Ela continuava ali, sem mover um músculo.

Apenas...

Fitava-o.

Com um olhar definitivamente aterrorizado.

Estava perplexa.

Um pouco de sinceridade.}

- Não. Ainda não.

por Le Clown De Théâtre

Solitude

2007-08-08T22:46:00.000-07:00

Henri de Toulouse-Lautrec, Seule (1896)

Analisei friamente o semblante.

Não estava quente.

Então conclui com base nos porões escuros da mente humana,

que estava diante de um ser iluminado!

Pois é... inesperável reação viciosa.

Deixou de ser imagem.

Realidade obscura de uma mente sedada,

transmutada, mutilada, amaldiçoada.

Jurou de pés juntos,

que nunca mais iria voltar.

Acreditar no silêncio, disse.

Silêncio.

Após os 15 segundos da maravilhosa experiência,

tudo volta ao ''normal''.

O sol, a dor, o branco,

azul.

Gigantes brincam, pensou.

Vazio.

Desespero.

Preto e branco.

Solidão.

por Le Clown De Théâtre

La fin des jours

2007-08-07T07:39:00.001-07:00

Carlos Schwabe, La mort du fossoyeur

Palavras soltas.

Sem nexo.

E ele lá,

sentado.

Esperando algo chegar.

E o vento traz o aviso

como uma leve brisa:

''Levanta-te, oh ser amaldiçoado!''

Perambula pela ruacomo o pior das criaturas.

Sem sentir, ouvir, digerir.

Transformado em um fantasma,

Ele roda a cidade

procurando algo.

Algo que nem ele mesmo sabe o que é(ou será).

Algo inexistente no seu vocabulário,

pois ele nunca...

nunca sentiu, ouviu, digeriu.

Não aquilo que busca.

E ele segue, nas tardes infernais

e noites frias que tanto admira.

Buscando algo que parece nunca encontrar.

Ele acha a busca,

apesar de sofrer,

hilária.

Pois pensa em sorrir,

tentando achar o que procura.

Tarde da noite,

o céu é testemunha.

Céu, fantasmas, demônios, caos.

Anjos da noite que como ele,

buscam algo desconhecido.

É o fim dos dias, dizem.

Completais moi

2007-08-05T11:25:00.000-07:00

Claude Monet - Impression, soleil levant (1872)

Aqueles segundos

que antecedem tudo

Esses sim, Perfeitos algozes.

Decisão,

Indecisão.

Olhou para o lado,

o suor,

o cheiro do perfume floral.

A agonia consegue finalmente

se misturar ao desespero.

Os dois corpos ali,

quentes e exalando desejo.

Uma intoxicação natural.

Um querendo mais que o outro.

Um desejo não tão desejado.

Então, percebe que não gosta.

Não tolera aquilo,

com esse gosto amargo.

Sente-se repugnante.

E quando deita,

lembra de tudo.

E continua sentindo o agonizante vazio.

Sente-se incompleto.

Mesmo depois de tudo.

Deseja morrer, matar, se matar.

Mas não vem.

Pois noite após noite,

continua queimando a vida.

De cigarro a cigarro.

Mas no final,

o desejo real:

Complete-me.

por Le Clown De Théâtre

Douleur

2007-08-03T11:48:00.000-07:00

Edvard Munch, Skrik (1893)

Você.

minha dor.

meu amor.

meu rancor.

Dor que insiste em me assombrar.

Eternamente.

O horror de te ver

e não sorrir como você...

com você.

Não aproveitar esse momento teu.

Por quê ?

Por que não deixas sorrir contigo?

E se deixar...

Será que consigo?

Só posso sentir,

E não a ter

aqui, num cantinho só nosso.

Dói.

por Le Clown De Théâtre

Espoir ( Von )

2007-08-01T21:17:00.000-07:00

Gustav Klimt, Die Hoffnun (1903)

Anos por vir.

Luzes cegantes futuras,

ou não.

Certezas de frutas sem gosto.

Mas esse aroma...

Contagiante!

Misterioso!

Vivo entorpecido com a esperança.

Somados a medos incontraláveis.

'' E agora, meu chapa?''

Agora...

Agora?

Bem, agora...

Furtivamente acho uma fuga.

Como um verdadeiro larápio de sonhos.

Chances descartadas numa lata de lixo.

Possivelmente feridos por uma razão incontrolável.

E no fim,

A você, resta o quê mesmo?

Espólios de mais uma batalha vencida?

Odores que a elevam ao patamar de uma deusa?

A mim...

A mim só restam cheiros fétidos de mais uma derrota.

O constante sabor amargo.

A alcunha de perdedor.

O silêncio estreitamente ligado à indiferença dos meus atos heróicos,

ininteligíveis aos teus olhos.

O eterno carinho e amor por você,

E a vontade incontrolável de estar ao teu lado.

Oh vencedora.

Oh esmagadora máquina semi-humana.

Que consegue trazer à tona

Os mais profundos sentimentos dualistas.

Que hora amam,

Hora desaprovam teu ser.

Desaprovam esse teu ar misterioso.

A incerteza sobre o que pensas sobre mim

Consegue deixar esse pobre mortal ávido por sentimentos puros

Louco.

Contudo, no fim da noite,

Quando o caminho parece estar no fim,

Sons, risos teus que alegram o ar.

Imagens suas alegremente postadas em um quadro

Emoldurado em luzes nunca vistas.

Que representam a beleza mais misteriosa.

Que fazem o pobre mortal ferido eternamente,

Abrir o mais belo sorriso.

E ter forças para continuar tentando.

A pura e completa representação da

Esperança.

por Le Clown De Théâtre

Lumière et Amour

2007-08-01T10:48:00.000-07:00

Flor, dor, cor. Cor não. Não agora.
Primeiro, cores ofuscas, desculpas, sujas, sombrias.
Flores dilaceradas por uma escuridão.
Dor, mil vezes dor. A dor pior do que a própria dor.
Escuridão boa sim, pensamentos obscuros, teses infames porém fundáveis.
Então, depois, Luz.
Luz...
Claridade que escurece a visão primeiramente.
Confunde. Humilha.
Depois arrebata, apaixona.
Ilumina o dia e noite
E até a mente mais escura, frágil, debilitada, suja.
E se... Luz igual a dor ?
E se... Luz igual a flor?
E se... Luz igual a cor?
Dor, amor, cor, flor....
Amo.

por Le Clown De Théâtre